Hoy es un nuevo día. La vida sigue... La vida nos da mil razones cada día para odiarla, sin embargo siempre hay por lo menos una razón para poder amarla. Y esa razón para cada persona es distinta. Y por muy mala que veamos la vida, por muchos infortunios y estrecheces a los que nos enfrentemos, por muy dolorosos que sean los recuerdos que tengamos, la balanza siempre se inclinará hacia el lado positivo. ¡Creédme!

Valor, valentía, intrepidez, audacia, atrevimiento, osadía... Llamemos como llamemos esa cualidad, es algo que si no tuvieramos, no podríamos salir adelante.

Según la R.A.E., una de las acepciones de la palabra 'valiente' es 'capaz de acometer una empresa arriesgada a pesar del peligro y el posible temor que suscita'. ¿Qué puede haber más arriesgado o susceptible al temor que vivir? ¿Morir?

Para mí la vida y la muerte están en un duelo permanente. Incluso, a nivel de nuestras minúsculas existencias las batallas no cesan: con cada día de nuestra vida nos acercamos a la muerte pero no sin librar una batalla...

Hoy quiero presentar una balada de Robert Louis Stevenson al que adoro y venero. Se trata de  'Heather Ale'- 'La cerveza de brezo'. No sé por qué razón se conoce esta balada en Rusia y nó en España. En ruso hay una magnífica traducción de Samuil Marshak (Самуил Маршак, 'Вересковый мед') que es tan bella como el original en inglés. Yo tenía muchas ganas de darla a conocer al mundo hispanohablante (claro, ¡a los que todavia no manejan bien el inglés y no la pueden leer en el idioma del autor que sería lo idóneo!) De hecho es una de mis primeras traducciones literarias al español. Es un poema de vida, muerte y valor.

CERVEZA DE BREZO

(HEATHER ALE, By Robert Louis Stevenson)

En antaño, de flores de brezo

Se hacía cerveza sin hiel.

Más fuerte era que el vino,

Más dulce era que la miel.

La hacían y la bebían

Bajo la tierra en sus moradas después

Días y días juntos

Pequeños hombres de ruda tez.

Vino el rey de Escocia

Para sus enemigos muy cruel.

Sin piedad capturaba a los pictos,

Como peces caían en su red.

Por montañas y campos de brezo

Los mataba a sangre fría:

En rojo brezo ensangrentados cuerpos,

Los muertos y los que morían.

Llegó el verano. Cual antes

Los campos de brezo en flor.

Mas no hay quien haga cerveza,

Quien coja flores de color.

En pardas tumbas de altas cumbres

Los cerveceros de brezo yacían.

En frías montañas solo la muerte

Consuelo les daría.

El rey por los paramos rojos

Iba a caballo un día estival.

Por el camino oyó mil sonidos,

Entre las flores abejas zumbar.

Negra era su ira.

Las cejas fruncidas, ¿quién puede creer?

¡Regir el país de cerveza

Y no la puede beber!

Sus vasallos trotaron los campos

Y así deparó el azar,

Hallaron a dos enanos bajo las piedras,

Un joven mozo y su anciano padre carnal.

Los sacaron de su escondite

Ni una palabra dijeron jamás

El joven y su viejo padre,

Los últimos pictos del lugar.

El rey subió a su fiel corcel

Y miró a los hombres de oscura tez.

El padre y el hijo, el hijo y el padre

Alzaron sus miradas al rey.

En el borde vertiginoso

Los dos esperaban  el final atroz.

“Os daré la vida, sabandijas,

Si reveláis el secreto de brezo vos.”

De rodillas los dos prendidos,

Uno de ellos de estatura menor,

Al fondo veían el mar retumbando,

Alrededor de ellos el brezo en flor.

Se levantó y habló el viejo,

Era aguda y clara su voz.

“Dejadme hablar, mi señor, en privado

Palabras mías solo a vos.”

“La vida se adora con los años

Y poca cosa es el honor.

Os vendo con gusto el secreto de brezo,”

Le dijo el picto al malvado señor.

Su voz era clara, maravillosamente aguda,

Igual que el piar del gorrión.

“Os vendo el secreto, mas temo a mi hijo

De ser el testigo de mi traición.”

“Porque la vida es poca cosa,

La muerte es nada en la temprana edad.

Sólo podría venderos mi honra

Sin que mi hijo supiera verdad.

Prendedle, señor, y atadle,

Echadle al abismo del mar,

Después os diré el secreto

Que yo juré guardar.”

Le ataron los pies y el cuello

Con un trenzado cordel.

Un hombre lanzó al vacío al zagal

Con fuerza, a las ordenes fiel.

El mar absorbía el cuerpo del joven,

Las olas rompían en adiós.

Y en la roca estaba su padre anciano,

El último picto ante Dios.

“Te dije palabras ciertas.

No confiaba en joven valor.

Dudaba de su coraje

Poder aguantar el dolor.

Pero yo no temo torturas,

Ni el fuego ni nada jamás.

En mi pecho está el secreto sagrado,

El secreto del brezo en mi morirá.”

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